“As the hours crept by, the afternoon sunlight bleached all the books on the shelves to pale, gilded versions of themselves and warmed the paper and ink inside the covers so that the smell of unread words hung in the air.”

Lige dér, midt i en pastelfarvet sky af blomster, ligger jeg og lader solen skinne ned på bøgernes blændende hvide sider. Ordene gennemgår en langsom transformeringsproces, en særlig slags fotosyntese; de smelter, flyder ud og opløses til dampe af tankerækker, jeg indånder sammen med blomsternes bedøvende parfume. 
Vinden puster drilsk til siderne, så de vendes og bladres uden en enkel berøring. Jeg forsøger at holde styr på bogmærker og æselører, forsøger at undgå græspletter og unødig snavs, tager en slurk halvlunkent vand og lytter til fuglekoret, der gemmer sig et sted i den næsten ubærligt blå himmel. 
Med græs i håret og en bog i hånden er jeg fortabt i en fiktiv verden, altimens foråret spirer overalt omkring mig.